‘Angoli ciechi’. Il visibile e il rimosso secondo Stefania Lucchetti

Annalina Grasso 14 Novembre 2026 Opere del '900 Leave a comment 59 Views

Nella letteratura contemporanea, la figura del poeta-giurista o dell’intellettuale cosmopolita che approda al verso dopo una lunga consuetudine con la saggistica tecnica rappresenta un caso di studio affascinante, poiché porta nella lirica un’attrezzatura mentale inedita, fatta di rigore analitico e tensione definitoria. È il caso di Stefania Lucchetti, avvocata internazionale e studiosa di psicologia clinica, che con Angoli ciechi (Italic Pequod, collana Rive, 2026) firma una silloge matura e stratificata.

Il titolo stesso, sorretto in esergo da una citazione del fisico Carlo Rovelli sul «saper vedere al di là del visibile», dichiara fin da subito l’ambizione gnoseologica del libro: indagare quegli spazi opachi della coscienza e delle relazioni umane che sfuggono alla percezione ordinaria, quel «non detto che riconosciamo solo nelle azioni che compiamo, nei timori che ci assillano e nei desideri che ci fanno battere il cuore».

Temi e stile

L’architettura tematica della raccolta si sviluppa lungo tre direttrici principali che si intersecano continuamente: l’anatomia delle relazioni tossiche e del conflitto interpersonale, la riflessione sul tempo e sulla maternità, e il confronto con l’orizzonte tecnologico e postumano. Il primo nucleo è certamente il più incandescente e occupa gran parte del libro. Lucchetti affronta senza infingimenti le dinamiche di potere, la manipolazione affettiva, il silenzio usato come arma o come gabbia di conformismo sociale.

In componimenti come Inadempienza, Ho scelto di rinunciare, La fata turchina e Una storia, l’io lirico si confronta con figure maschili o autoritarie che pretendono di ingabbiarlo in ruoli prestabiliti, denunciando una violenza che è spesso psicologica prima ancora che fisica. Accanto a questa dimensione agonistica, emerge però un controcanto intimo e luminoso legato alla maternità e agli affetti autentici: in Un’ultima volta la poetessa coglie con struggente delicatezza l’impercettibile sfiorire dell’infanzia dei figli, mentre in Diritti rivendica con fierezza il valore sacro e socialmente invisibile del lavoro di cura. Infine, la formazione giuridica e tecnologica dell’autrice affiora nelle liriche conclusive come Debugging e Postumanesimo, dove il lessico dell’informatica e l’interrogativo sull’intelligenza artificiale diventano metafore per esplorare i cortocircuiti della psiche e ciò che resta di irriducibilmente umano nell’era digitale.

Sul piano stilistico e linguistico, la scrittura di Lucchetti si muove su un registro prevalentemente discorsivo, aforistico e sentenzioso, che privilegia la chiarezza concettuale rispetto all’oscurità analogica. La sintassi è spesso spezzata, sorretta da anafore martellanti e da un uso frequente dell’enjambement che imprime al verso un ritmo incalzante, quasi da requisitoria morale o da flusso di coscienza lucido. Prendiamo ad esempio Orizzonte degli eventi, uno dei testi più riusciti della raccolta sul piano dell’immaginario: qui l’attrazione amorosa distruttiva è resa attraverso una metafora astrofisica («Il mio corpo è risucchiato nel tuo / come una stella / divorata / da un buco nero»). La disposizione grafica e l’isolamento di singoli verbi o participi («divorata», «Ma cade. / Inesorabile», «prende.») mimano fisicamente la forza di gravità che annienta la volontà del soggetto, culminando in un ossimoro finale di grande efficacia: «Annientata l’anima / nel desiderio compiuto».

Il realismo quotidiano di Lucchetti

Un registro completamente diverso, ma altrettanto significativo per comprendere la duttilità linguistica dell’autrice, si osserva in Milano – il quartiere di piazzale Baracca. In questa lirica, Lucchetti abbandona l’astrazione filosofica per immergersi in un realismo topografico e quotidiano: i nomi propri dei commercianti («Mimmo, / di Piante e Fiori», «Laura alla panetteria Pastore», «i dolci di Bollani», «il fruttivendolo di Conca d’Oro») e l’inserimento diretto del parlato quotidiano in corsivo («Buongiorno, signora come sta?», «Guardi che ha dimenticato il monopattino qui fuori») creano un tessuto corale che salva l’io dalla solitudine. La lingua si fa qui concreta, sensoriale, dimostrando come la poesia possa farsi epifania del minimo e rete di riconoscimento reciproco. Diverso ancora è il taglio di Debugging, dove l’ibridazione lessicale introduce anglicismi tecnici (bugs, hacker) all’interno di un impianto tradizionale, giocando sul doppio binario tra programmazione informatica e igiene mentale («leggere i volti altrui come righe di codice, / capire come il mondo / ci decifra, ci modifica»).

Angoli ciechi rivela un’ascendenza marcatamente anglosassone, frutto evidente del bilinguismo e della formazione internazionale dell’autrice. Nella postura fiera, talvolta vendicativa e spietata con cui l’io lirico seziona i rapporti familiari e sentimentali — si vedano Insolente, Elettra o Non c’è un principe — si avverte l’eco della poesia confessionale americana, in particolare di Sylvia Plath e Anne Sexton, soprattutto nella volontà di trasformare la ferita privata in atto d’accusa e in arma di affermazione identitaria («Così, regina di spade, / torno a brandire la mia arma», scrive ne Il mondo delle fate). A questa componente si affianca la lezione di Adrienne Rich per la tensione civica e femminista che attraversa testi come Diritti e Violenza sulle donne, dove il personale diventa immediatamente politico. Sul versante italiano, pur distante dall’ermetismo puro, Lucchetti sembra dialogare con la linea della poesia etica e civile del secondo Novecento e con la chiarezza epigrammatica di certo Saba o della Alda Merini più aforistica, senza tuttavia rinunciare a una propria vocazione saggistica che richiama la prosa poetica contemporanea.

Rive pure rappresenta uno dei vertici concettuali della silloge perché mette in scena un paradosso psicologico perfettamente coerente con il titolo del libro, Angoli ciechi: la bellezza e la quiete assoluta, lungi dall’essere rifugi consolatori, diventano agenti perturbanti. L’io lirico, posto di fronte a un paesaggio incontaminato, non sperimenta l’estasi o il sollievo romantico, bensì il panico. La calma esteriore agisce infatti come uno «specchio che mi sfida», privando il soggetto delle abituali distrazioni e costringendolo a fare i conti con i propri rimossi («tutto ciò / che cercavi di fuggire con diniego tenace»).

Rive pure

Ero seduta su una riva ad ammirare la bellezza pura, e la sua assolutezza mi mise paura. L’ansia si diffuse nel mio corpo intero con il suo sapore metallico, acuto e straniero. Avrei dovuto ascoltarne il messaggio, ma prevalse l’incredulità – un rifiuto di fidarsi di ciò che non ha nome, né forma chiara, solo un’ombra che premeva sul mio petto.

Più vedo quiete attorno a me, più questo disagio cresce avviluppandosi su di sè, come se la calma fosse troppo vasta, troppo onesta, uno specchio che mi sfida ma che non sono pronta ad affrontare.

La bellezza, nella sua perfezione, non lascia nascondigli, né distrazione. Spoglia ogni cosa superflua e finta, chiede presenza, chiede verità assoluta.

E a volte, le rive più pure non portano pace – ti ripropongono tutto ciò che cercavi di fuggire con diniego tenace.

La poesia costruisce una netta antitesi tra la sfera della purezza astratta («bellezza pura», «assolutezza», «quiete», «perfezione», «verità assoluta») e quella della fisicità inquietante del disagio. Particolarmente efficace è la sinestesia con cui viene descritta l’ansia: «con il suo sapore metallico, / acuto e straniero». L’aggettivazione sposta un’emozione intangibile sul piano gustativo e tattile, rendendo l’angoscia quasi un corpo estraneo o una ferita sanguinante («sapore metallico») che invade l’organismo. Allo stesso modo, il verbo «avviluppandosi» suggerisce un movimento soffocante, a spirale, che contrasta con la vastità aperta della riva.

Molte poesie si presentano come riflessioni o estratti di un diario personale spezzati in righe per simulare la forma metrica, mancando di un vero e proprio ritmo interno al verso. L’autrice fa spesso ricorso ad affermazioni colloquiali e molto dirette, come nei versi “Sottoposta alla direzione / di una persona inferiore a te intellettualmente” o “Non c’è principe, / non c’è attesa”.

L’opera infatti preferisce dichiarare esplicitamente il significato piuttosto che suggerirlo attraverso metafore, simbolismi o ellissi. I testi assumono a tratti un tono aforistico o moraleggiante, in cui il messaggio viene spiegato letteralmente al lettore, come in “Alcuni errori sono irreparabili” o “Non sbaglia mai chi non si sporca le mani”. Questo riduce fortemente l’ambiguità e la polisemia tipiche del linguaggio lirico.

Lo stile scivola frequentemente nell’attacco diretto o nel rimprovero verso un “tu” (spesso un antagonista relazionale). Questo avvicina i testi a una forma di lettera aperta o di monologo teatrale di denuncia, sacrificando la trasfigurazione poetica in favore dello sfogo immediato, come si evince in passaggi come “Non ti piacciono le mie poesie / lo vedo / nell’espressione storta” o “Consigli non richiesti sono la tua arma”.

Un’opera colloquiale

Proprio questa vocazione saggistica e raziocinante costituisce, tuttavia, anche il principale punto di criticità della silloge. In diversi componimenti, l’urgenza di comunicare un messaggio etico o psicologico prende il sopravvento sulla trasfigurazione lirica, scivolando verso una poesia eccessivamente esplicativa, quasi didascalica. Testi come Il motore dell’umanità, Assenza di curiosità o Istinti criminali soffrono di una certa astrazione prosaica: i versi appaiono spesso come pensieri in prosa spezzati arbitrariamente a capo, dove la metafora lascia il posto al ragionamento esplicito («Ciò che porta avanti l’umanità / è la capacità dell’essere umano / di sottovalutare la fatica richiesta da un progetto»). In questi passaggi, il lettore avverte il peso della saggista e della psicologa che analizza e diagnostica i comportamenti umani, sottraendo al testo quell’alone di ambiguità e di risonanza simbolica che la stessa autrice, nell’introduzione, indica come l’essenza del non detto. Inoltre, sul piano formale, si nota talvolta un ricorso un po’ meccanico alla rima baciata o interna (come in Inadempienza o Non ho tempo) che, anziché elevare la musicalità del verso, finisce per conferire a qualche passaggio un tono leggermente cantilenante, in contrasto con la gravità dei temi trattati.

Nonostante queste discontinuità di tenuta lirica, Angoli ciechi resta un’opera sincera, coraggiosa e attraversata da una vibrante tensione intellettuale. Il suo merito maggiore risiede nella capacità di tenere insieme mondi solitamente separati: la complessità della vita contemporanea — fatta di maternità, carriere globali, traumi relazionali e sfide tecnologiche — e il bisogno primario della parola poetica come strumento di sopravvivenza e di decifrazione del reale. Anche quando cede alla tentazione dell’enunciato morale, la voce di Stefania Lucchetti conserva una autenticità disarmante, ricordandoci che la poesia, prima ancora di essere ornamento formale, è un esercizio radicale di lucidità e di resistenza contro ogni forma di cecità interiore.

L’opera esplora costantemente la tensione tra ciò che è visibile agli altri e lo spazio invisibile di ciò che sentiamo ma non riusciamo a esprimere. Questa criticità si manifesta nel peso logorante dei pensieri taciuti per non spezzare fragili equilibri relazionali, evidenziando come a volte il danno maggiore non derivi dalla verità pronunciata, ma da quella repressa.

Un punto critico drammatico riguarda l’esposizione di relazioni in cui l’aiuto offerto si rivela condizionato e mascherato da possesso, portando all’annullamento dei desideri personali. L’autrice affronta apertamente traumi derivanti da abusi, abbandoni e persecuzioni che hanno causato terrore, notti insonni e la sensazione di aver perso anni di vita. Viene denunciato l’atteggiamento di chi fugge dalle proprie responsabilità relazionali, fingendo innocenza o pentimento per ottenere indulgenza, senza mai farsi carico delle conseguenze delle proprie azioni.

Un’ulteriore criticità è individuata nelle convenzioni sociali e nel “bon ton”, che costringono le persone a subire situazioni intollerabili pur di mostrarsi educate. La cortesia viene descritta come una prigione costruita da noi stessi, che ci porta a ignorare la nostra verità interiore per eccessiva obbedienza. In opposizione a questo, l’autrice difende la propria “inadempienza” alle aspettative altrui, rivendicando con orgoglio la scelta di rimanere fedele alla propria natura ribelle, anche a costo di deludere chi vorrebbe piegarla.

Stefania Lucchetti

Stefania Lucchetti, nata a Verona nel 1975, ha pubblicato la sua prima poesia a soli tredici anni, durante un periodo vissuto negli Stati Uniti con la famiglia. Dopo il diploma al Liceo Classico “Dante Alighieri” di Gorizia e la laurea in Giurisprudenza presso l’Università Cattolica di Milano, ha intrapreso una brillante carriera nel diritto internazionale, esercitando come avvocata specializzata in nuove tecnologie tra Milano, Londra e Hong Kong, conseguendo numerose qualifiche professionali.

Già autrice di numerosi saggi, è tornata negli ultimi anni al suo primo grande amore: la poesia. Bilingue, scrive e traduce le proprie opere in italiano e in inglese, con uno stile che riflette l’intreccio tra rigore e sensibilità, radici e orizzonti. Ha pubblicato le sillogi poetiche: La poesia è cyberpunk (Albatros, 2025), Macchie di caffè sui miei libri (Albatros, 2024) e Pomeriggi di amore sospeso (Albatros, 2025). Ha pubblicato il saggio I mattoni della nuova Babele. Identità, linguaggio ed etica della cittadinanza digitale (Infinito Edizioni, 2026). Ha pubblicato anche: Women Breaking Though Leadership, Hong Kong, 2012; The Principle of Relevance – The Essential Strategy to Navigate Through the Information Age, Hong Kong, 2010; Ideas in Reality, Hong Kong, 2011; Virtual Teams, Milano, 2024. Ha conseguito una seconda laurea magistrale in psicologia clinica.